El virus

Que no era. Que la mujer del club de la calle Italia no da positivo; que tendrá lo que tenga, pero eso no. Que me da igual porque yo no voy a barras americanas; pues alguien irá, porque hay varias por la zona, al abrigo de la estación de autobuses. Algunos habrán dormido mal esta noche, eso seguro. Los carraspeos comienzan a ser sospechosos, y en las farmacias las mascarillas no sobran. “Solo nos quedan estas, tipo cirujano”, dicen. El pescadero le recuerda a la señora que congele un par de días las sardinas. “¿Por la-corona-virus?”, pregunta. Que no, que no es eso, coño.